Осколки
© Мария Фабричева / секретные материалы /
откровение Снежной Королевы
Ничего…
Ни одной свежей мысли. Ни дуновения фантазии. О креативности подхода вообще следует промолчать, стыдливо пряча глаза.
Почему?
Возможно зябкая, сложная зима, незаметно перешла в дождливый и унылый май, быть может это жажда тепла и лета, а может просто лень, обычная человеческая лень…
Или это что-то вокруг?
Словно кто-то неумело и без спроса примерял придуманный тобой образ на себя, и ты боишься его обидеть, тем, что образ был выдуманный, фантомный и вовсе не нуждался в оживлении…
Хотя почему нет? Кто сказал, что ты видишь лучше других? Почему твоя выдумка не может стать чьей-то реальностью?
А может это или и того хуже, привычка…привычка к цикличность? Круг за кругом, год за годом.
23..26..28
Все тоже, все те же. Ты идешь по кругу. Работа, дом, боулинг, кино, сауна с друзьями.
28…30… 35
…Да, это цикличность лишила тебя фантазии и веры в сказку, словно злобный тролль, разбив волшебное зеркало жизни на тысячу мелких осколков, угодил одним из них тебе в глаз. И, теперь, ты ничего не чувствуешь.
Ведь нужно просто заплакать, что бы осколок вышел со слезами, заплакать – от негодования, радости или просто так, дать волю всему, что накопилось в твоей душе…
Но заплакать нельзя. Цикличность всюду, даже тут.
Тебя засасывает и бросает как шарик на рулетке, по кругу, с красного на черное, с четного на нечетное, постепенно превращая в био-робота, без желаний, без твоих же давних, детских фантазий, без чувств — без лица.
Ты, словно, iron maiden, что кокетливо несет свою прагматичность и пытается, снова-и-снова, выложить изо льда слово Вечность.
Хотя конечно порой налетает что-то, и хочется послать все к черту и снова, по-бабьи попытаться выложить из цветных буковок «ж» «п» «о» и «а» слово СЧАСТЬЕ, раньше это получалось…
Но потом – бац – вновь клацает прагматичный калькулятор в твоей голове, и ты думаешь: «Нет, Вечность как-то солиднее…»
И осколок стекла, что совсем недавно еще мешал и раздражал зеницу, уже добренько так засел в твоем глазу, искажая все вокруг на свой лад, подчиняя тебя чему-то неживому, не цветному…
И тебе удобно, нормально, цикличность. Как у всех…
Тебя затягивает болото вечности, без сказок, без лиц, без полутонов…
А может… еще есть шанс заплакать?